Tempo

O tempo é Deus.

O tempo é tudo,

o relógio

bate 

em 

meu rosto

cada

segundo.

Dói 

levemente

como 

um pássaro

que levanta

voo

quando

você

vai 

tocá-lo.

Ou 

como 

uma lágrima

que 

você

segura

tanto

e

um dia

cai

em

um

pôr-do-sol

chuvoso/

ou 

um cisco

no

olho.

Não se pode

ver

já se foi

ou

nunca

existiu.

Mas

bem no fundo

da alma

você sabe

está lá

esperando

seu

 próximo

passo

ao

silêncio

eterno.

Um grande

 abraço

do tempo

ao 

nada.

Isso

é

a

vida.

Estrela

A estrela

vista

por entre

os

pinheiros.

Folhas 

de

pontas

pinhas

e

por

detrás

da

janela

do 

meu 

quarto.

Atrás

dos meus

olhos

de

vidro

a

estrela

se

move.

Reflexo

alucinação

a

estrela

está

caindo?

Caindo

eu

que

estou

(...)

Brilha

intensamente

e

minha

mente

acorda.

Céu escuro

é

apenas

um

avião.

Me deito

desiludido

no

chão.

Paz

Avistei ao longe

um sonho

que era

meu

seu 

ou

nosso.

Desse sonho

saiu

uma ilusão

que afundou

minha verdade

vaidade

e a 

saudade.

Essa saudade

era do que

não foi

que poderia,

mas estou

preso

a realidade.

A realidade é

maldade

com o mundo,

abusando

sufoca

amarra

devora.

Devora meu amor

coração

o chão

da

paixão

sobra

a 

"paz".

A "paz"

é o fim

de tudo

do

sonho

ilusão

saudade

(...)

realidade

o amor

a verdade

o nada

a paixão.

Enfim,

a paz

é

pra

quem

não

desfruta

do

desejo

de

ser

alguma

coisa.

Preguiçoso

Sou preguiçoso

escolho

um livro

pelo seu

tamanho.

Todos que

não são

acho-os

estranhos

medonhos

impróprios.

Na vida

preguiça

me leva

de qualquer maneira,

uma delícia...

Degusto

do nada

o além

de tudo

que 

a vivacidade

não 

dá.

Sou artista

com preguiça

quase 

não faço

nada.

Não produzo

só recuso

recusando

o que

o dia-a-dia

me atenta

(...)

Arte e preguiça

não tenho

por muito,

tanto 

que

esse 

poema

nem 

fim

eu 

fiz.

Ôntico

Uma dona de casa

lendo um poema

sem entendê-lo

sentindo

o que não

é.

Como se entendesse

por errado

constrói do romance

uma ode

ao que não

era.

Juntava cacos

e ribeiras

besteiras do cotidiano

fazia como seu

o que não

foi.

Mais do que isso

se transforma

no poema 

e

o lema

que bate no peito

um problema:

o que será do almoço?

Bom dia

Acordo antes

de acordar

por ansiedade,

sabem?????

Sono cansado.

Refutado 

a dormir

para trabalhar.

Morto,

silenciosamente

entrando

na engrenagem

do dia-a-dia

sorrindo

falso

falando

nada

e

como

um gesto

de inveja

o telefone

interrompe

a poesia

matando

minha 

alegria.

Sincero

Chego a uma

sinceridade

esplêndida

e nervosa!

Minha alma

reflete

ais

de todo

o sofrimento

ecoado

no

passado.

Estou nervoso

perigoso

e auspicioso,

como 

um caçador

com

a arma

armada

que 

não

sabe

o que

caçar.

Culpados?

Todos dizem:

a culpa é deles!

eles quem?

quem são eles?

Esses pobres oportunos

fingem fingidores

que não sabem,

mas eu

sei.

Somos todos

nós.

A culpa é deles

eles são 

o mal!

A burguesia!

Me desculpem,

mas falar 

em burguesia

é tardio

como o pôr do sol

entre muro

de Berlim.

E dizer "mal"

nesse sentido

é elogio.

Os culpados!

Aqueles lá, sabem?!

Esses meninos

que todos apontam

xingam

cospem 

e 

reclamam,

culpados

da vida

e

da morte

nada 

mais 

são

que:

espelhos óbvios.

Bobagem

O que é alguém

tentando

entender

o que

a alma

sente?

É um vento

fraco

um pássaro

sem asas

uma chuva

sem água

um nada

com nada.

Escute

com atenção

se alguém

tentar

confortar

sua dor

com palavras,

se importe...

mas não se iluda.

Poemas são assim.

Poemas são assim.

Eles vem dançando

ruflando, cantando

perfeitos em sua

singularidade...

e se vão

sem saber.

Eu os perco

os detesto,

mostram e falam

à toa

tudo

tudo

sobre 

mim

e o

mundo.

Poemas,

besteiras.

Agora a escrever

já não sei fazê-los

ou dizê-los

saem tortos

sem afinação

sem inspiração

sem 

nada.

Não quero mais!

Não consigo parar

de escrever...

tá horrível!!!

Feito, sem jeito

(...)

fuçando a sopa

de letras

na lixeira

da alma.

Se

Quando Deus, Todo Poderoso, penetrou seu pênis na vagina do acaso, criou tudo isso, todo esse sentido inesgotável de significâncias, objetivo único de conter a solidão. Tendo em vista, o óbvio conceito de imagem e semelhança do homem (Gênesis 1:26), Deus cria a si para evitar a si, Deus cria seu reflexo perfeito por não suportar a solidão. Então, porque há de deixar nós, filhos, iguais, sozinhos?
E mais ainda, além de tudo, independente de ser mentira ou não, criou nós, por medo ou por amor? Eis a grande questão! Somos então, sozinhos, quando advém, e queremos companhia, por medo ou por amor?
O medo da solidão...ou o amor da companhia?
Deus, deve se questionar inubitavelmente inúmeras vezes dentre esses anos de existência humana, e mais, se o câncer o pegou outrora na velhice e jaz seu corpo por entre milhões de estrelas? Rezamos para um corpo morto?
Veja Deus, o que a solidão me provocou;
Entretanto, o ''se'' não existe, somente a possibilidade de ser.

Mentiras

Pegou
seu
velho
moleton -
enxugou
seu cabelo
cacheado -
parado,
parado
na
estação
de
trem
dizendo:
"ela vêm,
ela vêm..."

o quarto trem,
apenas
o quarto -
nada demais,
atrasos
são
normais -
vai se saber
o que
acontece
com
as
pessoas,
não é?


apenas um atraso,
o que é um instante
para toda a eternidade?

um bom encontro,
direi isso
para
todos.

Interpretação

Vivemos, mais do que nunca, na realidade da filosofia. Não interessa saber, mais do que saber, sobre a própria existência. O que me interessa notícias vãs sobre vidas de outros que não sabem de novidades efêmeras(pleonasmo) da minha vida?
Mas, além do presente que já se diz como presente, há algo mais provocante: o interpretar!
Vocês, com suas mentes fracas, leem isso e concordam ou discordam, ou ficam em cima do muro(típico de sabichões) com medo. Muito medo!
Agora, hão de me acusar de ridículo, exibido, ignorante, arrogante, pretensioso, mentiroso, demoníaco! Ou vão me aceitar de braços abertos e dizer que é exatamente isso que pensavam...quanta bobagem!
Seus problemas não me interessam, volto a repetir, e mais, saim já daqui! Parem de ler! Fujam, covardes, para detrás dos seus "Deuses Pessoais"!
Interprete-me como quiser: me obedeça, ignore-me.

Antigo Ano Novo

Não diferente
da arrêta
do ano
anterior
no interior
frente à frente
coração
com outro
que indiferente
provoca
mas
não
se
rende.

Adianta
de quê?
antes eu
oferendar
do que
cedo
me
negar
à
oferecer
a
mercê
off
de
você.

Vai e vai
vem
um pouco
vai-se
de
uma vez
vem
mais
um pouco
vai e vai
foi-se
pigarreando
o antigo
ano
novo.

Amiúde me ajude

Felicidade
não é
minoridade
de dor,
é quando
a pessoa
corriqueira
no pesar;
senta
esquiva
esguia
sofre
consegue
amar.

Avacalhado
coração
de
homem,
alarmado
no
interior
envelhecido;
a paz
que lhe falta,
saber mais
que um
Deus
convencido.

Epitáfio de Vida

Esquecermos,
leis físicas
complexos químicos
ciência da psicologia
inconstância da psicanálise
refluxos sanguíneos
filosofias individualistas
sociedade líquida
aquecimento global
corrupção política
literatura moderna
religião morta
música sem sentimento
poesia sem poetas...

pois
ontem,
sábado à noite,
ouvi
o que
sempre
se
pode
ouvir:
"você
me
alegra,
você
me
ilumina".

Pensar;
afinal,
para
quê?

Sentir;
posto
que
é
o melhor
que
se
pode
fazer.

Milagreiro

 

Agora vamos ter os girassóis

Do fim do ano,
E o calor vem desumano...

Tudo irá se expandir
Crescer com as águas
Quiçá, amores nos corações...

E um santeiro,
Milagreiro
Prevê a dor
De terceiros
E diz que a vida
É feita de ilusão.

E um santeiro,
Milagreiro
Prevê a dor
De terceiros
E diz que a vida
É feita de ilusão.

Aquela que um dia o fez sonhar
Se foi com o outro
No dia em que os dois
Se casariam por amor...
Ele aluou.

Hoje o seu pesar
Cintila nos varais
Usou as sete vidas
E não foi feliz jamais.

Toda a imensidão
Passou pela vida
E foi cair na solidão.

Mais um santo para esculpir é o que lhe vale
Pra evitar que o rancor suas ervas espalhe.

(Djavan)

Migalhas

Migalhas,
estou à procura
de
migalhas.

Migalhas
que
sejamafinal,
de
sentimentos
bons
ou
ruins,
mas
que
sejam
sem
dúvida
migalhas!

Não,
que
sejam
afinal
sentimentos
de
migalhas.

Engano,
sejam
essência
como
migalhas
de
sentimentos;
sejam,
finalmente,
acabadas:
"a existência
de
migalhas".

Qualquer Amor

Só se pode viver perto de outro, e conhecer outra pessoa, sem perigo de ódio, se a gente tem amor. Qualquer amor já é um pouquinho de saúde, um descanso na loucura.

(Guimarães Rosa)

Meu Velho

16 anos de idade
durante a depressão
cheguei em casa bêbado
e todas as minhas roupas -
calções, camisas, meias -
pastas, e páginas de
contos
tinham sido jogadas fora
sobre o gramado da frente e na
rua.

minha mãe estava me
esperando atrás de uma árvore:
"Henry, Henry, não
entre... ele vai
matar você, leu
suas histórias..."


"posso chutar a
bunda dele..."


"Henry, pegue isso
por favor... e
procure um quarto para você."


mas o que o preocupava era
que eu talvez não
terminasse o colegial
então eu voltaria
outra vez.


uma noite ele entrou
com as páginas de
um dos meus contos
(que eu nunca submeti a ele)
e disse, "este é
um grande conto".
eu disse, "o.k."
e ele me alcançou
e eu li.
era uma história sobre
um homem rico
que teve uma briga com
sua esposa e se
foi pela noite
atrás de uma xícara de café
e ficou observando
a garçonete e as colheres
e garfos e o
sal e o pimenteiro
e o letreiro de néon
na janela
foi então que voltou
para seu estábulo
para ver e tocar seu
cavalo favorito
que
deu-lhe um coice na cabeça
e o matou.


de alguma maneira
a história em suas mãos
tinha um significado para ele
apesar
de que quando a escrevi
não tinha nenhuma idéia
a respeito do que
tratava.


então eu lhe disse,
"o.k., velho, você pode
ficar com ela".


e ele a pegou
e caiu fora
e fechou a porta.
acho que foi
o mais próximo
que jamais estivemos.

(Charles Bukowski)